Wild Cherry

No ha muerto. Solo ha vuelto a casa. Ha regresado a la fuente, así lo diría yo. A ese lugar callado que nos sostiene antes de llegar, y nos espera mucho después de partir. No ha muerto. Solo ha vuelto a casa. Porque la muerte no se opone a la vida, solo al nacimiento, y por eso aún la siento. No en su aliento, ni en su voz— sino en el silencio. Está en los espacios entre las cosas. Está en la luz que se desliza por la pared del dormitorio, al atardecer. Está en el canto del amanecer, en el hueco de su almohada, aún junto a la mía. No ha muerto. Solo ha vuelto a casa. Porque ya no creo en los finales. Solo en cambios de forma. Solo en una vuelta atrás, como la marea que veíamos cada día, doblándose sobre sí misma. No ha muerto, lo sé, porque tomé su mano y caminé con ella hasta el precipicio. Y cuando soltó, cuando dio el paso, nuestro amor no se fue a ninguna parte. Todavía permanece. Todavía me sigue. Se queda atrás. Va por delante, como si camináramos por la misma carretera— pero en aceras opuestas. Un día, yo también tomaré ese camino hacia el borde. Y cuando lo haga, sé que no estaré solo. Solo estaré volviendo a casa.